Je viens de faire une pause, assise dans mon jardin, sous le ciel gris. Ça fait un mois que nous avons un ciel sans couleur ici, et le cerisier n'a quasiment rien donné cette année. Et ça m'a rappelé une histoire.
Je ne sais pas si cette histoire est vraie. C'est un vieux monsieur qui me l'a racontée en Islande, il y a six ans.
Nous dormions chez l'habitant, quelque part près de la route F210, entre Hella et Hvolsvöllur. C'était une très belle maison en bois, où le soleil ne se couchait jamais (nous étions au mois de juin).